Этот роман не дописан, не спет,
но выстрадан
Этот роман не дописан, не спет, но выстрадан.
До полпути он прожит. Теперь бы встретиться
Нам наяву, а не во снах и письменно.
Белая ночь греет улыбкой месяца,

Поит густой кровью обмана-демона.
Пишет стихи на манжетах, обоях, зеркале.
Ходит в пустых аллеях и неизменно я
Встречу её в образах исковерканных

Рябью речной. Разминемся. Что-то прожито,
Не я, не ты, мы проверены даже временем.
Скоро мы встретимся, чувствую это кожей и
Мы друг для друга тени, ключи и демоны.